Nantes, Février 2011.

 Je souffle sur mon café trop chaud. Je profite du peu de silence qui me reste. J'entends déjà ses pas rapides dans le couloir. Il ouvre ma porte à la volée et se dirige sans hésitations vers le bureau qui fait face au mien.

• Bonjour, Alix.
• Bonjour, Arnaud. Vous allez bien ?
• Parfaitement. Je suis horriblement en retard, j'en suis désolé. Je ne m'attendais pas à ce que Nantes rivalise avec Paris sur la question des embouteillages.
• Vous n'avez pas l'apanage des emmerdes, il faut croire.

 Il rit.

• Vous êtes drôle, Alix. Au moins, on s'amuse bien avec vous. Je n'aurais pas parié dessus en venant en mission ici.
• Ça sonne si moche que ça, Nantes ?
• Oh, la Bretagne... La grisaille, la pluie, le vent, les odeurs de poisson et de vache... Bof. Je préfère vivre avec mon siècle.

 Eh bien, au moins c'est franc. Je ne lui retournerai pas le compliment sur l'humour, personnellement.

• Heureusement qu'il y a de charmantes choses à contempler pour égayer le séjour.
• Ah ? Vous avez visité le centre-ville, un peu ?
• De ?

 Il me regarde, interloqué.

• Vous parliez de contempler de belles choses ?

 Un sourire se dessine sur sa belle gueule. Oui, Arnaud Barthelemy possède une belle gueule, et il le sait. Il est plutôt grand, bien proportionné. Il a des cheveux d’un noir de jais dont la mèche est travaillée avec minutie, des yeux d’une espèce de vert bleu qui interpelle derrière ses lunettes à épaisses montures noires. Il porte un genre de bouc à la Robert Downey Junior qui frémit régulièrement en un sourire enjôleur. Il se pointe chaque matin en pantalon foncé, polos de marque et richelieus cirés à la perfection. Je suis certaine que rien n’est laissé au hasard dans son apparence. En face de lui, je suis rarement coiffée, sapée de travers, maquillée à la va-vite et mes chaussures n’ont jamais été lavées depuis deux ans que je les use. Deux côtés de bureau, deux ambiances.

• Non, je n'ai pas visité le centre-ville, non. Je ne suis pas très friand de patrimoine.
• Ah...

 Il me fixe au-dessus de ses lunettes, risée toujours vissé au visage. Je ne sais pas tellement quoi lui dire. Enfin, il m'affirme sans sourciller.

• Je parlais de vous, Alix.

 Ah. Ma doué ! Il me drague, ce con ?! Il baisse les yeux sur son ordinateur. Et il sourit toujours. Pourquoi il se marre, au juste ? Comme une idiote, je ne réponds pas. Il semble se concentrer sur son écran, puis m'annonce solennellement :

• Désolé, Alix. J'ai un call.

 Je le regarde quitter la pièce avec son I-phone dernier cri. «Un call». Pfeuh. Jusqu'à vendredi à partager mon bureau riquiqui avec le commercial parisien play-boy, puis je retrouverai mon calme et ma solitude de travail pendant qu’il remontera à sa capitale chérie.

 Il revient au bout de vingt minutes, rigolard. Il doit avoir mal aux zygomatiques à la fin de la journée.

• On déjeune ensemble ce midi, Alix ?

 Eh bien, franc ET droit au but ! Je me laisse tomber dans le fond de mon siège.

• Vous n'y allez pas par quatre chemins, Monsieur Barthelemy.
• Ce n'est pas comme s'il ne me restait qu'une poignée de jours pour attirer votre attention avant de rentrer chez moi.
• Au moins c'est clair : votre objectif ne vise pas au-delà de vendredi. N’avez-vous pas peur que vos draps sentent le poisson et la vache, après mon misérable passage ?

 Son sourire s'étire davantage.

• Oh oh ! Belle répartie. Qui a parlé d'un seul ?
• Avec la fin de semaine comme dead-line ? Quel genre de performances héroïques êtes-vous en train de sous-entendre ? Je préviens, j’ai relativement peu de sympathie pour les crâneurs.

 Il pouffe derrière son ordinateur.

• Vous vous enflammez, Alix. Je répète mes mots : « attirer votre attention ». Si j’y parviens… j’envisage d’égrainer les passages bien plus loin que votre échéance

 Regard brûlant, moue charmeuse, tête sur le côté : Barthelemy a endossé son rutilant costume de super-séducteur, et prépare son attaque emballé-c’est-pesé. Et le pire… c’est qu’elle flaire le redoutable.

• Vous vivez à Paris, moi à Nantes, argumenté-je.
• Et alors ?

 Je secoue mon index en sa direction.

• Non, non, non. Je ne suis pas une adepte des relations à distance. Disons... que ça ne me réussit pas.
• Il ne faut jamais rester sur un échec.
• Facile à dire..., grommellé-je. Vous ne savez pas ce qui...

 Je me coupe. Je ne vais quand même pas narrer ma vie à ce mec sorti de nulle part ?! Il tapote frénétiquement sur son clavier, puis, sans même lever les yeux, m'affirme :

• Commençons par le déjeuner, Alix. Vous me raconterez tout ça. Je vous laisse choisir le restaurant, c'est ma boite qui paye. Et pitié, épargnez-nous les galettes saucisses.