Depuis le sommet d'une butte, Flint eut tout à loisir d'observer la ville encore endormie.

Elle s'étendait tentaculaire et, après d'interminables miles nocturnes à travers le Mojave puis dans le froid saisissant du Pic San Jacinto, Flint avait enfin rejoint l'un de ses bras indolents en cette heure matinale.

Dans l'aube, L.A. l'insomniaque avait revêtu une robe de chambre d'un rose tendre, mais l'inspecteur n'était pas dupe. La Cité des Anges pouvait choisir les atours les plus séduisants, son cœur gardait la même noirceur, rongé par la vermine et les politiciens.

Sur la banquette arrière, cette brute d'Arlo Kelly ronflait, indifférent à son arrestation et au sort qui l'attendait à San Quentin ou Alcatraz. Flint chassa l'élan colérique qui remontait comme de petites décharges électriques le long de ses nerfs ébranlés par une nouvelle nuit blanche.

Cette lumière douce n'était-elle pas plutôt le signe d'un quelconque espoir ?