Ce matin encore, Frederica appréhendait sa nouvelle silhouette dans le miroir.

Elle s'habituait à ses chairs meurtries, à la cicatrice qui lui ceignait la poitrine. Face au tain, elle songeait à la seconde reconstruction qui l'attendait, beaucoup plus longue selon les mots de la psychologue.

Le cancer l'avait privée d'une part de sa féminité, mais une femme reste avant tout une fleur. Elle avait toujours aimé les lys ; peut-être pouvait-elle s'en faire tatouer un là. Comme un voile de discrétion sur la maladie ou comme un pied-de-nez à la vie.