En cette heure tardive, entre le quai de béton et les poutrelles d'acier du toit, chaque bruit résonnait comme de petites détonations sèches. Ou comme le glas d'une cloche dissonante. pensa sinistrement Isabel en tendant l'oreille vers l'écho soudain de pas lourds derrière elle.

Elle regretta aussitôt d'être partie si tard du bureau. Depuis plusieurs semaines, un vent de psychose soufflait, en plus des bourrasques automnales en provenance du lac Michigan, sur Windy City au sujet de quatre femmes assassinées dans le centre-ville. Et la peur chevauchait dans l'esprit des gens plus vite que la raison.

Elle se glissa derrière un poteau, se protégea de son sac à main comme un bouclier bien dérisoire et attendit, le cœur battant lourdement dans sa poitrine. Les pas ralentirent, remontaient la margelle qui séparait la sortie des rails.

 " Miss Sloane ? entendit-elle. Miss Sloane, c'est Pete.

Pete ? Le veilleur de nuit ?

Elle sortit de sa cachette. Malgré la pénombre qui régnait sur le parvis, elle le vit sourire :

 " Ah, vous êtes là, miss Sloane. J'ai craint de vous avoir raté.

 - Qu'est-ce qui se passe, Pete ?

 - Votre portefeuille, vous l'avez oublié à mon comptoir.

 - Oh ! "

Mais l'étui de cuir qu'il tendit ne ressemblait pas au sien. Elle leva des yeux chargés d'incompréhension vers lui. Le sourire du jeune homme avait quelque chose de troublant, de terriblement fixe. Pourquoi cache-t-il une main dans son dos ? eut-elle le temps de remarquer.