En dépit de la pénombre qui régnait à l'intérieur du Voodoo Child, il était impossible de rater Cholo.

Le colosse, derrière le bar, était en train de remonter ses manches quand Nick Packard entra dans le club de jazz.

Ses épais tatouages couleur de fraise écrasée qui débordaient sur sa poitrine aussi large d'une barrique par le col ouvert de sa chemise grise jusqu'à ses avant-bras si musclés qu'ils donnaient l'impression d'observer des câbles électriques tendus sous une fine membrane de peau. Dans cette cité encline aux légendes et aux rumeurs, d'étranges histoires couraient sur Cholo, certaines concernaient la pègre, d'autres les Colombiens, sans qu'il soit possible de démêler le vrai du faux.

Le barman ne mit pas longtemps pour reconnaître le détective. La vieille cicatrice qui barrait le visage de Cholo s'entortilla en une virgule rosée quand il sourit.

 " Nom d'un chien pouilleux ! V'là qu'débarque ce salopard de Nick Packard. "