L'Aigle. Le guerrier qui nous couvrait, Tully et moi, de ses flèches d'une précision redoutable quand nous chargions une horde d'ennemis.

Jamais je ne l'avais vu fléchir au cours de nos innombrables combats. Même quand la vie l'avait giflé avec la mort d'Alma Rio, il n'avait pas abdiqué, il avait juste entouré son cœur meurtri d'une gangue de dureté insensible.

Nous voguions avec Athéla en direction de la demeure d'Ichabod et j'essayais de réactiver ses vieux souvenirs, dernière parcelle d'humanité qui courait dans ses veines empoisonnées par le philtre d'oupyr.

Les heures passaient si lentement sur le navire.