Au volant de sa Lincoln Continental '67, le vieil Ulysses avait roulé toute la nuit. Gazole et café noir pour ne pas flancher sur les nombreux miles. De toutes les chansons entendues par la radio, une composition de Cyndi Lauper collait parfaitement avec ses émotions.

Il se souvenait que Betty l'écoutait en boucle dans sa chambre. Il ne rata pas l'ironie qui voulait que c'était justement pour sa fille qu'il filait à toute allure sur ce ruban d'asphalte.

Laura Branigan chantait à son tour quand il parvint à destination. Au travers d'une pluie fine, l'aurore triste donnait l'impression de sangloter. À la vue du désastre, il pila net puis sortit sous l'averse glacée.

Le cœur soudain rempli d'une amertume noire, il réalisait que ces vingt années de silencieux ostracisme familial ne se résolveraient jamais. Alors qu'il avait répondu sans l'ombre d'une hésitation à l'appel de son unique enfant.

La colère des temps anciens, mais jamais oubliée venait de se réveiller. Certains allaient payer.