Les frimas hiémaux, longtemps tenus éloignés par la chaleur d'un novembre farouche, se miraient dans l'asphalte détrempé par les pluies de la dernière nuit. Sous les poussées du vent, les feuilles avaient dansé, puis tremblé avant de venir s'échouer sur la grève des hommes. L'or des arbres, hier encore si ravissant, s'était refroidi ; les troncs s'étaient parés de café, de réglisse.

D'un pas pressé, Melanie remontait ces allées mouillées. Elle espérait que les instants tragiques qu'elle venait de vivre s'effaceraient dans le temps comme les larmes dans l'averse. Son Papa laissait derrière lui la morsure d'un hiver d'infini chagrin, elle rêvait de la boisson chaude de son enfance. Celle qu'il lui préparait quand elle rentrait de l'école, les joues roses, piquées de froid.