James était en retard.

Stacy n'avait pas besoin de consulter sa montre pour s'en rendre compte. Certes, il détestait ces soirées habillées, mais jamais il ne lui avait fait faux bond.

Theresa Hamilton vint la trouver :

 " Quelqu'un cherche à vous joindre, ma chère. Vous pouvez utiliser le téléphone de la bibliothèque. "

Le céruléen du crépuscule envahissait la pièce aux rayonnages débordants de livres. Stacy prit le combiné :

 " Allô ?

 - Mrs. Burrows ?

Ce n'était pas la voix de James.

 - Oui. Qui est à l'appareil ?

 - Je suis désolé de vous importuner, Madame. Je suis l'inspecteur Moore. J'ai une mauvaise nouvelle. Votre mari a eu un accident de la route. Il est... "

Stacy n'entendit pas la suite. Son cœur parut cesser de battre, la maison autour d'elle se perdit derrière un voile gris.

 - Madame Burrows, vous êtes toujours là ?

La voix semblait provenir de pronfondeurs sans lumière.

 - Oui, inspecteur.

 - Pourriez-vous nous rejoindre à l'hôpital de Brookhaven ? Ou avez-vous besoin que j'envoie une voiture à votre adresse, Madame ?

 - Ce ne sera pas nécessaire. "

Elle raccrocha. Dans le salon, tout le monde s'était rassemblé devant le poste de télévision.

 " Que se passe-t-il ? demanda-t-elle à Theresa Hamilton.

 - Kennedy vient d'être assassiné à Dallas. Johnson est en train de prêter serment. CBS parle du jour du Soleil noir. Et vous, ma chère, qui était au téléphone ? "

La douleur intime de Stacy télescopa l'Histoire.