Quand l'inspecteur McIntosh rentra chez lui, tout au bout de la nuit, son épouse l'attendait dans le salon, un livre de psychologie sur les genoux :

 " Tu as l'air bien morose. Et épuisé, mon chéri. Abattu, je dirais même.

 - Une sale affaire vient de nous tomber dessus, Edna. répondit-il en se laissant tomber dans son fauteuil. Il ne quitta ni son imperméable ni son chapeau ; tout juste desserra-t-il sa cravate.

 - Hmmm. Que dirais-tu d'être ausculté par notre Dr. House ? "

L'avènement des médecins domestiques et des kits médicamenteux contre la mélancolie quotidienne continuait de le mettre mal à l'aise, mais le temps était devenu une denrée plus précieuse que l'argent. Plus personne ne perdait une journée à se rendre chez un praticien.

Tandis que House prenait sa tension, l'inspecteur se demanda si les robots docteurs n'avaient pas une faille dans leurs diagnostics. Si tout le monde en possédait un. Le désarroi pouvait-il mener à la folie meurtrière ?