Le parc ferait l'affaire pour une nuit, se dit Sebastian en franchissant les grilles en fer forgé. Juste au-delà des arbres, il distinguait le toit des pavillons de banlieue et plus loin l'ombre grandissante des tours. Sensation étrange que celle d'un crépuscule sur la cité tentaculaire. Reflets de feu, d'or froid sur l'acier et le verre, rubans de bleus du céleste au saphir, mais cette incompressible barrière noire qui dominait l'horizon et grignotait sur le jour.

Au murmure de la circulation lointaine, le ventre vide, le saxophoniste et son chat s'endormirent là. Dans la nuit qui n'en était plus vraiment une de la ville, même les étoiles ne se montraient pas.

Les rêves de Sebastian se peuplèrent des murmures du vent dans les impénétrables feuillages. Jocko s'installa le long d'une margelle de ciment. À l'aube, le voyageur découvrit un spectacle d'une beauté presque enfantine, comme un baume de douceur sur la poitrine.

Des fleurs roses couvraient le pelage du chat, comme une couverture délicate. Au milieu de ses neuf vies, le printemps était revenu.