Le vieux Lars partit d'un rire dément et je fuis. Quel esprit malade était capable de raconter de telles histoires ?

Je cachais au mieux mon désarroi à mes parents, je demeurais silencieux durant le repas. Ma mère s'inquiéta, mon père me lança un regard dur. Il finit par dire :

 " Est-ce que ça va, Henrik ? Des soucis à l'école ?

 - Non, rien.

 - Tu couves quelque chose ?

 - Non, Maman. Je crois que je suis juste un peu fatigué.

 - Je t'ai vu près du hangar de notre vieux voisin. Je ne veux pas que tu le déranges. La solitude le rend... bizarre. C'est compris ? reprit mon père.

 - Oui, Papa. "

Cette nuit-là, le sommeil me fuit. Je restais un long moment à ma fenêtre à observer les zébrures argentées de la Lune se battre contre les creux ombreux des vagues. Quelle horreur se tapissait dans ces profondeurs que je ne pouvais que deviner ? L'ami du vieux Lars, ce Pete Mitchell au destin tragique, chantait-il sa triste complainte depuis les abysses qui lui servaient de tombeau ? L'entendais-je dans la brise marine ?