Les années ont passé et, même si j'ai recroisé plusieurs fois le vieux Lars, je ne lui ai plus jamais adressé la parole.

Puis je suis parti à l'université d'Oslo et lui a disparu, emportant avec lui sa folie. Pendant des années, mes rêves ont résonné de son rire mauvais, sûr de l'imminence d'une apocalypse. Ou du Ragnarök de nos ancêtres. Je n'ai jamais réussi à oublier totalement cette ombre qui louvoyait dans les creux les plus secrets de ma poitrine. Et s'il avait vu juste ?

Mes études m'ont mené en d'étranges rivages où légendes et réalité se mêlaient en d'indicibles profondeurs. Des récits qui remontaient si loin dans le temps que le fil qui les reliait à notre époque était ténu et fragile. J'ai découvert entre les spires d'anciens ouvrages interdits de sombres prophéties.

Notre lumière est convoitée par des êtres qui ont affronté le vide et l'obscurité du cosmos pour parvenir jusqu'à notre planète. Ils se sont réfugiés dans des replis immémoriaux du temps où la Terre n'était qu'une jeune sphère incandescente. Ils sont insensibles quant au poids des siècles, ne craignent pas les hautes pressions des abysses et, pour l'heure, dorment d'un sommeil sans rêves. Viendra le jour où ils remonteront à la surface, nos phares pour les guider. Nous les avons érigés pour que les navires ne se fracassent pas sur les côtes, mais je crois qu'ils agissent aussi comme des balises pour ceux qui attendent depuis les abîmes.

Mon Dieu ! Qu'avons-nous fait ?