La cité des Anges s'était depuis longtemps abîmée dans la nuit lorsque Flint arrêta sa voiture sur les versants de la colline. Il resta le temps d'une cigarette à écouter l'obscurité, à deviner les intentions du vent, à tout simplement se détendre après sa journée au poste.

Elle détestait l'odeur du tabac et si elle en devinait les effluves froides sur son costume, il pourrait toujours mentir en prétendant avoir fumé plus tôt dans la journée. Pour éviter tout heurt, il tira de son attaché-case des bonbons à la menthe. Dérisoire dissimulation, il le savait, mais la paix tenait à un fil tendu entre eux deux.

Il se décida à entrer, épuisé. Susan louvoya jusqu'à lui, l'embrassa à mi-chemin entre la tendresse et la passion. Il la vit tiquer, mais elle ne dit rien. Il lui sourit, s'abandonna dans les braises de janvier qui tombaient en cascade sur ses épaules. Elle sentait le shampooing, l'amande, le soleil. Lui exsudait de la noirceur de la ville, du manque de sommeil. Il se détacha d'elle :

 " Je vais prendre une douche.

 - Ne tarde pas. "

Une invitation que l'eau chaude de la cabine ne dilua pas.

Des bougies scintillaient dans leur chambre. Il prit conscience des flammèches excitées dans sa poitrine. Susan roula sur le dos, le regarda par-dessus son épaule.

 " Tu me rejoins où tu préfères me regarder comme un nigaud, Flint ? "

La flamme sourde du désir l'emporta jusqu'à cet œil vert et or qui le narguait.