Île de Jersey, 1960.

Quand il débarqua depuis Southampton, Morris Greggory recueilla consciencieusement chaque témoignage accumulé. Vertiges à peine voilés de la peur et de la paranoïa. Ceux qui rapportaient ces mystérieuses apparitions ne voyaient pas leur parole remise en question, respectables notables d'une société médiévaliste.

Une ombre aux yeux de braise, aux ailes de jais semblait observer les allées et venues des habitants depuis l'orée des sous-bois ou la lisière des champs. Qui allait jusqu'à les suivre jusqu'aux limites de leurs propriétés, mais qui disparaissait dans la nuit dès qu'on tentait de s'en approcher. Et ce message gravé au couteau dans l'un des plus vieux chênes de cette terre perdue dans la Manche, aussi mystérieux que provocateur : I don't belong.

Quelqu'un ici jouait avec les nerfs de ses concitoyens et les villageois commençaient tant à se regarder sous cape qu'à jeter de fugitifs coups d'œil par-dessus leurs épaules quand il parcourait les rues sombres le soir tombé.

Que cherchait la bête ? Survint la première disparition. L'angoisse resserra d'un cran le nœud coulant autour de la gorge des insulaires.