Nuit de tempête.

Les vagues se fracassaient sur les rochers noirs d'algues. Le vent, en rafales comme autant de mots énervés, mugissait autour du toit, des affleurements osseux de la falaise.

Lisandro se savait arrivé au bout de son chemin. Il avait espéré, dans sa perpétuelle fuite en avant, pouvoir mettre les voiles vers d'autre rivages. La Nature en avait décidé autrement.

Qu'il laissât les lumières du cottage allumées n'avait plus aucune importance, il le comprenait. Il reconnaissait le vertige, sans jamais l'avoir connu auparavant, de se trouver aux lisières nocturne, de la mer et de son courage. Ou de sa lâcheté, si on changeait de point de vue.

Ses inlassables poursuivants ne tarderaient plus. Ça aussi, il ne pouvait l'ignorer.