Immobiles journées de plomb, rêves de dunes ondoyantes et serpentines.

Sous les soleils doubles, or et ambre s'étendaient à l'infini.

Parfois, sous nos yeux, les teintes s'enlaçaient et s'organisaient pour une lente chorégraphie. Nous parvenait alors depuis l'autre bord de la mer de sable, leur discrète mélopée, pareille à des doigts rapides tapotant sur des peaux tendues.

De quoi rendre fou le plus avisé des hommes et j'en venais à me demander si nous pouvions craindre ceux qui vivaient depuis toujours dans l'erg ou si le véritable piège ne venait pas du désert en lui-même et des images séductrices qui miroitaient sur l'horizon.

Dans ces moments où la folie louvoyait à la lisière de nos consciences, La peur de Maupassant ou La cité sans nom de Lovecraft me revenaient immanquablement en tête. Allais-je plonger à mon tour ?