Le lieu lui avait manqué. Souvent, dans la tourmente de cet hiver interminable entre blizzards et sombres nouvelles, Allen n'avait aspiré qu'à une chose. Retourner à l'ombre de ses falaises de feu et de sang, sur les rives de ce torrent où se mêlaient l'émeraude de ses profondeurs et le doré des affleurements rocheux.

La nuit atteignait ses rivages couleur de saphir quand le vieil homme grimpa dans sa Jeep. Depuis quelques jours, son état lui laissait penser qu'il pouvait se permettre le voyage. Tant pis si les pistes étaient mauvaises, si le froid pouvait encore mordre loin du soleil.

Avec la fonte des neiges, la rivière était haute et lui parvenait d'un coude supérieur le grondement au passage plus étroit du canyon. Spectacle bien différent de la dernière fois où il était venu l'été précédent.

Allen s'assit là, but son café.

Les médecins ne lui donnaient plus que quelques semaines. Peu lui importait. Seule comptait la préservation de cet écrin et l'image qu'il en emporterait. Voilà le legs qu'il laisserait à ses enfants.

À la nuit tombée, il dormirait perclus des douleurs des cahots de la route et de ce mal qui le grignotait morceau par morceau, mais heureux. Car certains combats se mènent dans les lueurs du crépuscule.