Accroché aux rebords du monde, le soleil livrait ses derniers feux. Vagues de feu froid sur le vert sombre des cultures encore jeunes. Les machines à l'arrêt, le silence n'était troublé que par la danse de la brise sur les blés et l'orge.

Piotr et Marina fumaient, depuis la margelle de leur silo. Il dit :

 " On a bien avancé. Et la terre est généreuse cette année.

 - Alors les hordes de Papa Besso nous prendront encore plus, tu le sais. Tout comme tu connais la solution à ce problème.

 - Mais faire appel à ces Capitaines qui sillonnent la route n'apportera que la violence et la mort.

 - Mieux vaut ça que survivre encore une saison le ventre presque vide. Si tu ne le décides pas pour nous, pense à nos enfants. À tous ceux qui vivent dans la vallée. "

Dans l'air du soir vibrait une étrange note ténébreuse. Mais il fallait souvent traverser l'obscurité pour atteindre la lumière. Par-delà les collines, un orage enflait, tour fragile d'ambre.