S'étiolaient les brumes de l'aurore. Sur les rivages de la nuit, tout un camaïeu de bleus, du pétrole au saphir.

La veille au soir, nous avions campé à l'orée de cette forêt. D'étranges rumeurs couraient sur ses profondeurs. Les gens du cru la prétendaient hantée, figée dans un morne hiver.

J'émergeais des contrées de Somnus aux premières lueurs du jour, bien avant Tully et Hogarth. Je m'enroulais dans ma cape groseille et m'aventurais au-delà de la lisière. Le printemps réveillait les bois en revigorantes ondées d'or à travers le feuillage. Vaguelettes chamarrées qui venaient danser sur le tronc des arbres.

Si magie il y avait en ce lieu, elle n'était que celle de la valse des saisons. Peut-être les hommes de la région s'étaient-ils montrés trop impatients. Peut-être que le Mal qui sévissait dans ces ombres sentait-il notre présence ou s'amusait-il à nous duper.

Il n'existait qu'un moyen pour s'en assurer.