Au gré des revues, des thèmes se recoupaient. La mer, la guerre, le dépassement de soi.

Je tombais sur une autre histoire de sous-marin.

 " S’aventurer en ces temps troublés sur les eaux de l’Atlantique Nord revenait à jouer à la loterie avec le Diable. Rallier l’Angleterre depuis Halifax devenait un jeu de cache-cache avec les loups de la Kriegsmarine. En ce printemps funeste, les tempêtes s’enchaînaient sur les eaux vert glauque et vivait dans le " Trou du Groenland " une peur sans nom. Ici, chaque vague dissimulait potentiellement la fin du voyage.

D’étranges rumeurs couraient ces derniers temps. Il se murmurait qu’un U-boot dérivait, perdu, au fil des courants. La question était de savoir s’il était comme ces vipères blessées. Plus dangereuse que jamais ou affaiblie au point de ne plus pouvoir se battre ?

Un cri monta depuis la passerelle. Un matelot pointait du doigt une ombre dans la houle. Un fil d’acier dans l’écume moutonnante. Était-ce le visage de la mort ? "

Je frissonnais.