À cinq heures, le réveil sonna. Raiford se redressa, marcha jusqu'à la fenêtre dans ses vêtements froissés.

Entre deux averses, l'aube dans un éclat de feu.

S'il était des nuits sans rivages, il en était d'autres, blanches, où l'on dansait sur le fil de l'insomnie au-dessus d'un gouffre d'idées noires. Dans la lumière rougeoyante, les nerfs de Raiford grésillaient comme autant de fils électriques mis à nu. Ses yeux lui donnaient l'impression d'être chargés de sable, la tête pleine d'un brouillard mauvais.

Exercice de funambule entre une enquête qui le mettait à mal et les échos de pulsions sombres.