Sous un ciel couleur de cendres froides, les dernières rafales du blizzard de la veille soulevaient des volutes de neige poudreuse. Et dans ce paysage désolé, les respirations s'envolaient en indicibles nuées, se mêlaient à l'hiver. Et dans le cœur de chaque flocon, une mort silencieuse et solitaire sous un blanc linceul.

Nash Edgerton espérait que la route du col était encore praticable. Que ce coyote de Donny Brook n'avait pas franchi les cimes et entamé la descente vers Miller's Crossing pour attraper le 3h10 pour Yuma.

Au milieu de ces écrasantes montagnes, le sentiment de chevaucher sur un fil entre justice et survie ne quittait pas le marshal. Des lignes qu'il avait parcourues dans sa carrière, celle-ci lui paraissait particulièrement incertaine.

Tout à coup, le cheval renâcla. Le froid ou un danger sauvage ?