Elle est cyprès quand elle n’est pas en fleurs

Aux apprêts buissonnants si l’heure s’est effacée

Et l’on pourrait s’y perdre même s’y enlacer

Si près d’un trébuchant que l’on connaît par coeur

Elle est ce qu’on aime des quais

Quand les navires sont au port

Prête à marcher sur les galets

Pour indiquer son nord

Là où rien ne l’effraie

Quand elle offre son or

Au langage des niais

Elle a peut-être tort

Mais même à l’imparfait

On ne nierait l’effort

Elle, elle y est

Et nous, nous sommes sûrement morts.