De la poussière.

Sur ce vieux parquet en bois sombre

De la poussière,

Un rayon de soleil

Qui, au sol, dessine la fenêtre.

Fenêtre mal isolée d'un vieil appartement

Où s'engouffre le vent frais par instants,

Où finit le bruit sourd d'une circulation urbaine.

Un vieil appartement percé qui renferme

De la poussière.

Sur ces meubles anciens au bois sombre

De la poussière

Et des souvenirs en pagaille

Qui rappellent à la mémoire.

Mémoire éteinte derrière les orbites putrides.

La forme épaisse qui, sous les draps fin,

Perd, petit à petit, toute consistance.

Un vieil appartement froid qui s'éteint.

Dans la lumière d'un début d'après-midi,

Quand le soleil rase déjà les toits

Et s'effondre doucement derrière le tumulte de la cité,

Les cadres passant de la lumière

À l'ombre décharné des réverbères.

Et la couche de poussière s'épaissit

Puis explose en un milliard d'étincelles dans les rayons du soleil.