— Tu veux qu’on parle ? je lui demande.

Elle me fixe, les bras croisés.

— Depuis quand t’as besoin qu’on parle, toi ?

Je me fige.

— Pardon ?

— Depuis qu’il est là, Noah, t’as plus besoin de moi, hein ?

— C’est pas ça…

— Ah non ? Tu crois que j’ai pas vu ? Tu ris avec lui. Tu lui dis des choses que t’as jamais pu me dire. Moi, j’étais là quand t’étais en miettes. Et maintenant, tu m’écartes comme une vieille béquille.

Son ton me frappe plus que ses mots.

Je me sens coupable. Mais aussi… en colère.

— T’as pas le monopole de ma douleur, Mila.

Elle recule d’un pas, blessée.

— Et toi, t’as pas le droit de faire comme si tout allait bien.

Je reste là, le cœur lourd.

Elle part sans se retourner.

Et je sens qu’un fil se coupe.