(Sarah)

J’ai arrêté de compter les jours.

Le soleil se lève. Le soleil se couche. Moi, je reste.

Je ne réponds plus aux messages. Ni à Mila, ni à Noah.

J’ai désinstallé les applis. Éteint le téléphone.

Parfois je reste dans mon lit 18 heures d’affilée.

Je mange à peine. Je me douche quand ma mère me supplie.

Elle laisse des plats devant ma porte. Parfois des mots.

Je ne lis rien.

Je ne chante plus. Même dans ma tête.

Un jour, j’ai entendu à la radio la chanson qu’on avait chantée, Noah et moi. J’ai coupé le son d’un coup sec.

J’ai balancé l’enceinte contre le mur.

Et je suis retournée me coucher.

Il fait froid, même quand il fait chaud.

J’existe encore, mais seulement physiquement.

Dedans, c’est juste du vide.

Du vide et un silence qui me hurle dans les os.