La salle est pleine.
Pas immense, mais assez pour faire trembler un peu mes doigts.
Je me tiens là, micro à la main, les projecteurs m’aveuglant à moitié.

Et dans le public, je les vois.
Ma mère, les yeux brillants.
Mila, qui me fait un clin d’œil.
Et Noah…
Toujours là. Toujours ce regard qui m’ancre.

Je respire.
Une dernière fois.
Puis je chante.

Ma voix est claire, posée.
Ce n’est pas une chanson d’amour.
C’est une chanson de vie.
De reconstruction.
De lumière.

Et pendant ces quelques minutes, je ne suis plus une blessure, ni une survivante.
Je suis une artiste. Une femme. Moi.

Quand les applaudissements éclatent, je souris.
Pas pour faire bonne figure.
Pour de vrai.
Parce qu’au fond, malgré tout…
J’ai choisi de vivre.