Tourmentée
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Plus les limbes l'enveloppaient, plus l'encre noire de sa tristesse inondait ses draps. Chaque jour, sa quintessence disparaissait dans le brouillard de sa déraison.
Seule la chaleur d'un corps, l'espace d'un instant, faisait renaitre en elle un éclat de vie.
Illusion ?
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