Seul dans ta bulle, tu t’engueules,

puis te réconcilies,

te dédoubles

et te multiplies,

confit dans tes conflits.

Adulescent déliquescent,

tout juste naissant,

à vingt, trente ou quarante ans.

Tout en même temps,

immuable mutant.

Dans ta tête de girouette,

s’entremêlent

les archipels de Babel,

répartis en panels,

coupés en rondelles,

chapelure de chapelles.

Face aux gens si pleins d’eux mêmes,

tu te sens blême.

Tu ne sais plus ce que tu aimes.

Ta vie est un QCM.