Le temps est un étrange voyageur

A l’âme volage et au cœur de pierre

Vêtu de flanelle, un bagage mince.

Jamais ne se retourne, imperturbable,

Effrayé à l'idée de se surprendre,

Et surtout, une fois minuit sonné.

Le temps est pour le pauvre mis à mort

Ce moment d'attente qui le sépare

D'une balle effaçant d'un trait l'esprit.

Personne ne s'allie avec le temps

Libre et Infidèle, il oublierait

De mesurer l'aune d'une amitié.

Imaginant le tout dernier instant

Où la lumière entre et le vent s'élance

L'amour fuit avec femme et enfants.

Oubliant le passé souvent chargé

Hésitant d'un avenir incertain

Il se fige entre ici et maintenant.