Un jardin

Où il n’y a personne

Un jardin en hiver

Où personne ne s’étonne

Un jardin d’hiver

Où n’être personne sonne

Et résonne dans l’air monotone

Où personne ne m’abandonne.

Parmi l’hiver qui tout bas fredonne…

L’air à venir, glacial…

Le souffle d’un cérémonial

Dans ce jardin d’hiver

L’ocre insuffle téméraire

Un souffre solitaire

Un spasme d’outre terre.

Les feuilles d’automne envolées

Il ne reste que des bras squelettiques

Dépouillés et dépravés

Des mélanges d’accords rythmiques

Les folies d’automne employées

Des vents délurés fanatiques

Dénudés et déchirés.

Il ne reste que des rires sarcastiques.

Un jardin en hiver

Où plus personne ne se perd…

Un jardin d’hiver

Totalement découvert.