— Mais enfin, qu'est-ce que tu racontes Timothée ? interroge Quentin étonné. De quoi est-ce que tu parles ?

Timothée se laisse tomber sur un des sièges de la bibliothèque.

— Je ne suis pas un écrivain comme vous, j'ai triché pour participer au concours.

— Quoi ? Comment ça ?s'enquiert à son tour Lola.

— J'ai paniqué quand j'ai reçu ce message. Je n'ai pas vos talents d'écrivains. Et puis quand vous discutez de vos lectures... moi je n'ai jamais lu aucun de ces ouvrages. Pour pouvoir participer au concours, j'ai fait appel à un « écrivain fantôme », c'est lui qui a rédigé le texte à ma place.

Tous le regardent d'un air interrogateur.

— Mais pourquoi t'as fait ça Timothée ? Toutes les œuvres que tu as publiées sur Scribay ne sont pas de toi ? questionne Faustine.

— Pas toutes. Et en venant ici, j'étais certain de ne pas être à la hauteur, et vous rencontrer tous... Je voulais faire bonne impression, je ne mérite pas ma place parmi vous, bafouille-t-il.

François s'agenouille à sa hauteur.

— Il n'est jamais trop tard pour lire. Et tout ça ne remet en aucun cas en cause tes capacités à écrire. Ne doute pas de toi, Timothée.

Lola intervient à son tour.

— Et quel est le lien avec la disparition d'Audrey et de Brigitte ?

— Peut-être qu'elles ont triché aussi. Je ne voulais pas vous le dire mais j'ai trouvé ce message dans ma chambre, je pense qu'il m'est adressé :

« Sur vous s'abat le malheur

Prix à payer pour les imposteurs »