Le soleil se lève sur une New York dévastée. Les rayons commencent à traverser les cavités des immeubles et laissent passer une magnifique lumière blanche. Pas un son. Pas un mouvement dans les rues. La cité reste endormie malgré l’aube naissante. L’éclat réveille l’homme avachi dans son lit, il n’avait pas choisi la bonne chambre. Pas de store pour assombrir la pièce, ou plutôt pas d’électricité pour l’activer. Blaine sort de son état léthargique. Nu comme un ver, il regarde par la fenêtre la sublime vue que lui offre cet immeuble. Ce n’est pas tous les jours qu’il dort au 57e étage d’un gratte-ciel. « À refaire ! » Il essaye de coiffer ses longs cheveux noirs, en vain. Sous ces allures de sauvage, il possède un charme attrayant qui aurait pu lui réussir par le passé. Il jette un dernier regard sur sa chambre de passage et empoigne une lampe dorée posée sur la table de chevet. « Prêt pour entamer une nouvelle journée désastreuse ». En un instant, il s’élance et traverse la grande baie vitrée. Propulsé à l’extérieur, il respire l’air du matin tout en souriant. Les morceaux de verres tombent avec lui tels une pluie de flocons. Quelques dizaines de secondes sont nécessaires avant qu’il ne s’écrase violemment au sol.

L’impact est brutal. Le trottoir s’est fissuré tout autour de lui, laissant place à une mare de sang. Quelques minutes plus tard, Blaine se relève sans une égratignure. Seulement de la poussière et des tâches pourpres. « Ah rien de tel qu’une belle chute pour démarrer, t’as vu ça, Dhajii ? ». La lampe, qu’il avait conservée en main, commence à briller de mille feux. Une fumée s’en extrait et constitue une gigantesque forme. Un flash lumineux l’aveugle, laissant apparaître un grand homme de couleur verte. Un génie, l’esprit de cette lampe. Un corps musclé, un visage sévère orné d’une petite moustache, une longue tresse noire tombante, des chaînes dorées attachées aux bras. La divinité se positionne en face de Blaine et le regarde dans les yeux.

— Bordel de merde, Blaine ! T’as vraiment pas la lumière à tous les étages ! T’aurais pu briser ma lampe avec tes conneries ! Qu’ai-je fait à l’univers pour mériter un tel boulet comme maître ?

— Relax Dhajii, ce n’est pas la première fois que je saute dans le vide pour m’éclater ! En plus, ça fait belle lurette qu’elle se serait cassée si elle était si fragile.

— Et putain, habille-toi, nom d’un Djinn, fous-toi un caleçon comme un être normal !

— Tu me considères comme un humain maintenant ? Hahaha ! Ça, c’est intéressant. Faut que je le note, ce n’est pas souvent que tu ne m’insultes pas en me traitant de monstre, d’abomination ou de psychopathe.

Détournant les yeux, le génie claque des doigts et fait apparaitre sur l'homme une tenue ample grisâtre.

— Haha, merci Dhajii, un vœu gratos ! Toujours aussi naïf et manipulable ! Et pourtant tu te considères comme un être divin !

— Ta gueule ! Je n’ai pas envie d’observer tes parties gesticuler pendant ton génocide quotidien.

— Regarde plutôt les crânes explosés de mes victimes si ma vue t’insupporte, répond Blaine avec un sourire sadique.

— Je vais surtout rester à l’écart avant que tu m’appelles encore pour me montrer tes trophées de guerre…

— T’es de moins en moins fun, Dhajii ! J’aurais aimé avoir un génie destructeur qui admirerait mon art.

Blaine attache la lampe à sa ceinture. Il commence à s’étirer tel un joggeur prêt à démarrer sa course.

— Allez direction Saint-Pétersbourg ! Il doit y avoir quelques Russes à massacrer. J’espère qu’ils possèdent encore des tanks. J’adore voir leur visage quand ils constatent que leurs missiles n’ont aucun effet sur moi. Par contre, je vais être soûlé s’ils balancent leur arme nucléaire. Ça va à nouveau bousiller le paysage.

— La Russie ! s’écrie Dhajii. Mais c’est à l’autre bout de la planète !

— Ouais c’est sûr, avec ma vitesse de vol, je dirais que ça va prendre plusieurs jours avec des pauses. Mais on s’en branle, on a toute l’éternité devant nous. Je ne vais pas gâcher un souhait pour juste un déplacement, n’est-ce pas ?

Dhajii est impatient. Et Blaine le sait très bien. Il le connaît par cœur depuis toutes ces années. Le génie claque à nouveau des doigts, les faisant disparaître tous les deux. Un nouveau vœu gratuit. New York est désormais morte. Comme Saint-Pétersbourg, prochainement…