L'après-midi du même jour, je suis encore de service, mais dans l'autre sens cette fois-ci. Je vais de B. à V., en passant par le lycée. Je hausse les sourcils en ralentissant. Il est à peine 14h35, et elle est déjà à l'arrêt de bus, prête à rentrer chez elle. N'aurait-elle eu que trois heures de cours aujourd'hui ? J'ai de la peine à le croire. Ce lycée est réputé pour avoir un niveau très élevé, et les élèves ont sans exception au moins huit heures de cours par jour.

Elle se lève en grimaçant, ses mains crispées sur son ventre ; son visage si pâle tout à l'heure est à présent livide, sa fatigue est lisible sur tous ses traits dans lesquels est gravée sa douleur.

Elle redescend à la gare, et s'éloigne à petits pas prudents. Au moment de traverser à un passage piéton sans feux, elle s'engage en voyant qu'une voiture ralentit avant le dos d'âne. Seulement, elle marche lentement, trop lentement pour le conducteur pressé qui n'avait pas prévu de s'arrêter. Il pile net et l'injurie depuis sa vitre entr'ouverte, mais elle ne lui répond même pas, et continue sa progression sans lui accorder d'attention. Elle a eu peur, mais cette peur n'était sans doute rien comparé à ce qu'elle avait vécu.