Elle est la brise qui enchante les vagues de la Caravelle, fait danser les flots des Raisins Clairs quand sa robe madras tournoie aux mélodies du gwoka.

Marie-Lise. Son nom est une caresse sur les pétales des hibiscus qui s'endorment sur la Trace des Alizés.

Elle attise le feu, les flammes de la Soufrière qui paresse à ses pieds et les fleuves qui s'écoulent de ses lèvres parfumées de sagesse et de grâce, abreuvent les Chutes du Carbet.

La nuit, le jour, sous les pluies chaudes du midi et les grillons du soir, papillons et parulines voyagent pour entendre les mille poésies de son coeur. Marie-Lise. Les fruits de son manguier, noble et fier sur la colline de Salette, arborent des couleurs impétueuses et rebelles.

Ses racines s'enfoncent dans les méandres de la Basse-Terre. Marie-Lise. Sa passion éveille la nôtre.

Marie-Lise. Pourrait-il y en avoir une autre ?