Dans la pénombre d'une rue malfamée de la ville, une silhouette diforme claudique. Sa direction : le troquet miteux du coin. Un lampadaire diffuse une lumière blafarde. L'ombre s'approche du halo : le dos voûté par une valise encombrante, la sueur graissant ses cheveux pailleux, une robe couleur laitue et des jambes maigres affublés de collants tigrés, celle que l'on surnommait la veuve noire s'avance vers la porte bringuebalante de l'entrée du bar. Sept taches de sang en forme de papillon maculent sa robe élimée. À bout de souffle, elle soulève une rondelle de métal remplie de clés et en insère une dans la porte. Dans un grincement sinistre celle-ci s'ouvre et laisse entrevoir une table de sacrifice...