Vous filez tel le vent, bousculant sans ambages la bibliothécaire et ses sbires. Au diable, l'honneur ! Au clou, la honte !

Des gens qui passent le plus clair de leur temps dans des livres n'ont rien de musclé. Seuls leurs yeux le sont, ou éventuellement leurs bras, quand les bouquins sont lourds. Mais ils n'ont aucun moyen de vous arrêter. Clairement, si on organisait des concours de rachitisme, ces gens seraient champions, et vous le premier.

Sauf que l'impérieuse nécessité de vous extirper de cette situation semble décupler vos forces, tel un Mr Hyde phobique.

C'est alors que vous vous précipitez comme l'antilope fuyant le lion. Gracile, vous enjambez un présentoir. Fougueux, vous esquivez une armoire. Virevoltant, vous glissez sous une table. Et déjà la sortie se profil pendant que vous poursuivants se vautrent les uns derrière les autres. Vous vous sentez fort, vous triomphez de tout ! Vous vous foutez même de briser votre avenir d'académicien. Vous êtes libre ! Vous êtes la statue de la liberté ! Vous êtes l'Amérique !

La porte s'ouvre sur deux personnages.

Si le paradis a son dieu, ses archanges et ses anges.

La bibliothèque du Miskatonic à son directeur, son conservateur et ses employés.

Les deux premiers se tiennent devant vous. Armitage et Fernbern vous contemplent, abasourdis.

Vous êtes foutu. Clairement vous allez être viré de l'université. L'aventure s'achève ici.

Fermez ce livre.