Trouver un professeur est facile, il suffit d'aller à son port d'attache. Pour Alastair Beck, il s'agissait de la faculté d'histoire.

Servant de guide à Marika, vous parvenez devant l'immense bâtiment de briques austères. L'Ashley Delapore Hall of History ressemble à l'histoire : un monument abrupt qu'on ne sait jamais par où aborder. Vous n'avez d'ailleurs jamais compris laquelle de ses arches mène à l'entrée, au vue du nombre absurde de passages que son immensité possède. L'architecte devait être un original ou un aliéné, ou les deux.

De son côté, la russe a l'air très mécontente. Peu lisible, elle s'énerve sans raison.

— Toi, tu connais. Alors vas-y !

— Je... je... balbutiez-vous.

— Non, pas je-je, on ira bien plus vite si tu y vas seul. Ils te connaissent déjà, tu es d'ici ! Ils se méfierons moins.

Vous n'avez pas le courage de lui rétorquer quoi que ce soit, et qui plus est, il se peut qu'elle ait raison. Les femmes sont rares sur le campus et on les regarde souvent comme si elles s'étaient perdues.

Contraint et forcé, vous vous engouffrez derrière deux étudiants plus au courant que vous du chemin menant à l'entrée et débouchez dans une grande salle débordant de marbres aux couleurs variées, de colonnes démesurées et de tableaux représentant des gens morts depuis des siècles.

Vous toquez timidement au secrétariat qui se cache derrière une lourde porte de bois.

— Entrez, c'est ouvert, grince une voix au travers.

— Bonjour, faites-vous humblement en entrebâillant celle-ci.

— Non ! Attendez ! Je n'ai pas dit d'entrer !

— Excusez-moi, marmottez-vous en vous calfeutrant, gêné, derrière le montant de chêne. Il me semblait que vous m'aviez dit d'entrer.

— Non, je n'ai rien dis, continue la voix toujours planquée. Enfin, ce n'est pas à vous que je parlais ! Entrez donc !

— C'est à moi que vous parlez à présent ?

— Bien sûr ! A qui d'autre ?

Vous pénétrez une minuscule pièce sans fenêtre, muni juste d'un bureau, d'une chaise et d'une secrétaire assise dessus. Au mur, la seule décoration consiste en une photographie sinistre du recteur, l'œil scrutateur.

— Bonjour, madame. Je suis doctorant en archéologie et je voudrais m'entretenir avec...

— Doctorant ? Pas étudiant ? Attention ce n'est pas la même chose !

— Oui, je sais bien...

— Vous savez quoi, au juste ?

— Et bien, qu'un doctorant n'est pas un étudiant.

— Il suffit, je n'ai pas le temps de discuter. Vous voulez quoi ? Vous entretenir ? Qu'est-ce que ça signifie ? Je vous préviens je n'ai pas d'argent !

— Non pas "entretenir" dans ce sens, madame. Je voudrais parler avec...

— Les professeurs ne sont pas disponibles, monsieur.

— Mais je ne vous ai pas donné de nom, madame.

— Bien entendu, vous n'êtes pas mon père, que je sache.

— ...Nom d'un professeur !

— Dites donc, restez poli. Quel est votre matricule ?

— Je n'en ai plus, je suis doctorant ! Je vous l'ai dit !

— J'ai du travail, monsieur. Revenez plus tard.

— Quand, je vous prie ?

— Vous n'êtes pas dans une église et je ne suis pas dieu, monsieur.

— Quand dois-je revenir ?

— Quand ils seront disponibles.

— C'est à dire ?

Elle regarde sa montre.

— Dans huit minutes.

— Ah, je n'ai qu'à attendre, alors.

— Oui, mais pas ici. Dehors. Attention, je vous préviens, je ferme le bâtiment dans cinq minutes.

— Mais enfin je ne pourrai pas voir Mr Beck alors ?

— Ah ? C'est lui que vous voulez entretenir ? Il fallait le dire plus tôt...

— Mais enfin, je vous ai...

— ...Coupé la parole, monsieur. C'est très impoli.

— Mais vous aviez fini...

— ...Et vous recommencez ! Ecoutez, monsieur, Alistair Beck est soufrant. Selon l'avis de toutes les personnes ici présentes (elle balaye l'espace de son doigt), il l'est même pour un moment. Si vous voulez le trouver, allez donc vous perdre à son domicile. Sauf si vous êtes étudiant. Dans ce cas c'est proscrit.

— Pour la troisième fois, je suis doctorant.

— En ce cas, voici son adresse !

— Euh... Vous voulez vraiment me donner son adresse ? N'est-ce pas anti déontologique ?

— L'idéologie n'a rien à voir là-dedans, mon bon monsieur. Ils veulent que vous alliez chez lui. Vous devez aller chez lui, vous comprenez ?

Elle vous tend un bristol où il est écrit :

« Albion street, 92 – Arkham »

— Je... je dois... ?

— Non, si vous êtes un étudiant, vous ne devez pas, bien entendu !

— Pour la quatrième fois... je ne suis...

— C'est l'heure de fermer ! Allez, monsieur sortez. Ils vous attendent...

C'est complétement déboussolé que vous sortez de l'Ashley Delapore Hall of History. Vous vous rendez compte qu'autour de vous, les gens que vous refusez de voir habituellement paraissent étranges, presque aériens. Ils passent, circulent, comme ils l'ont toujours fait, sauf que quelque chose a changé. C'est imperceptible, discret, mais cela vous donne le sentiment qu'ils ne sont pas vraiment là. Pire, vous avez l'impression d'être vous-même comme entre parenthèses quant au reste du monde.

Marika vous rejoint, elle semble faire exception dans l'étrangeté ambiante. Ça vous soulage.

— Je l'ai ! lui confiez-vous, soulagé. Vous... euh... tu veux y aller maintenant ?

Elle vous regarde étrangement. Auriez-vous décelé un soupçon de tendresse dans ses yeux ?

— Oui, merci.

Là-dessus elle vous fait un rapide bisou sur la joue. Dès à présent, vous vous sentez capable de la suivre jusqu'au bout du monde, ou jusqu'au plus profond de l'enfer.

Ensemble, vous vous avancez vers le 94