Sous la pluie, ils s’arrêtent sans savoir pourquoi.

L’eau tombe comme si le ciel cherchait ses mots.

— Pardon… je crois que je marche toujours trop près des gens, dit-elle, tremblante, plus du cœur que du froid.

— Ce n’est rien… j’ai l’habitude de reculer, répond-il, avec un sourire un peu cassé.

La pluie efface leurs pas, mais pas leurs silences.

Ils se regardent comme on touche une blessure encore vive.

— J’ai souffert avant, murmure-t-elle. Ça m’a appris à avoir peur.

— Moi aussi, souffle-t-il. Ça m’a appris à être lent.

Un rire maladroit s’échappe, fragile comme une éclaircie.

Leurs mains se frôlent, hésitent, puis restent là, sous l’averse.

— On pourrait… essayer quand même ?

— Oui, dit-il. Mais doucement. Comme la pluie quand elle décide enfin d’être belle.

Et sous ce ciel trop lourd, deux cœurs fatigués s'apprennent.