Les poèmes sont comme des bonbons,

Que l'on savoure, entre les repas,

Caché au grenier, ou à la sauvette,

En sautant à cloche pied,

Par dessus les flaques.

Le poète, archéologue des âmes,

Explorateur des cœurs,

Cherche, creuse et fouille,

Mettant au jour de nouvelles énigmes.

Quand les nuits sauvages

Ont l'épaisseur d'un mouchoir,

Il extorque au néant

Des univers de pensées,

Des plages de sable bleu,

Des mondes encore à naître.

Son esprit, comme un chaudron,

Mijote des champs de liberté

Dont il sera maître ou victime,

À son gré...