C’était il y a trois ans. Demain, je sors, libération anticipée, pour bonne conduite. J’avais demandé à avoir la garde de deux petits, mes filleuls. Impossible. Ils sont partis dans le système de protection de l’enfance : il faut bien alimenter la machine à malheureux.

Cela fait cinq jours que je n’ai pas avalé mes somnifères. J’ai pu détourner un sac poubelle. Je suis seul dans ma cellule et le dernier tour est à onze heures, le suivant à quatre heures, cela devrait suffire. Je vais absorber les cinq comprimés d’un coup et quand je sentirai venir le sommeil, je serrerai le lien. Il parait que ce n’est pas douloureux, que c’est même agréable.

Je ne veux pas retourner dans votre monde, ce n’est pas le mien, vous n’avez jamais voulu de moi, vous n'avez jamais voulu de nous.

Je vais ranger ces feuilles puis m’allonger. Je suis calme. C’est fini, je n’ai plus à me battre, enfin !

Finalement, votre monde, je n’en veux pas.