Gaspard relevait ses pièges depuis l'aube mais rien ne s'était laissé prendre dans la nuit. Aucune trace dans la neige fraîche. Si cela continuait, ils mourraient tous de faim. Il ne pouvait pas supporter l'idée de revenir les mains vides, de voir sa petite sœur mourir de faim. Il allait falloir qu'il aille là où tous les anciens du village lui interdisaient d'aller.

La forêt morte.

Une forêt éternellement figée dans le gel, même au cœur de l'été le plus chaud. Les arbres étaient comme taillés dans la glace, les feuilles étaient des minces couches de gel, les champignons semblaient faits de neige. Il le savait car cinq ans plus tôt on l'avait mis au défi de s'y rendre en cachette des parents, et il l'avait fait. Il s'était aventuré assez loin avant d'être rattrapé par un des fermiers du village. Il avait eu le temps de faire l'expérience de la magie terrifiante des lieux. Dans cette forêt de glace, le froid s'insinuait jusqu'aux os. Le silence opressant ne laissait rien présager de bon, mais le temps lui était compté s'il voulait nourrir sa famille. Et dans cette forêt morte, disait-on, reposait un pouvoir extraordinaire, celui d'exaucer le vœu de qui le trouvait.

Gaspard se mit en route sans l'ombre d'un hésitation.