— Qu’est-ce que tu fabriques, avachie sur le canapé, la tête sur les mains ?

— Je surveille la porte. J’ai entendu du bruit.

— Tu ressembles à un vieux tigre rafistolé de partout qui n’est même plus capable de bondir.

— À qui le dis-tu ! Hanche en titane, tibia en carbone, rotule en inox. Je suis parée à toutes les éventualités !

— Manque plus qu’un œil de verre et une main bionique pour finaliser la panoplie de la mamie cyborg.

— De quoi tu me causes ?

— Rien, rien.

***
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