— Dans le brouillard matinal, j’avance, enveloppé de brume. Les arbres se dressent, courbent leurs branches et le chemin m’échappe, bien qu’il soit là, juste sous mes pas. Alors je progresse à tâtons, guidé par l’instinct plus que par la vue.

— Mais qu’est-ce que tu racontes, Henriette ? Allume la lumière, sinon tu vas te casser la goule.

— On est chez nous ?

— T’es pas bien réveillée, toi.

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