Syriana réprima un soupir d'ennui et masqua son exaspération. Elle trouvait ces moeurs arachaïques. Aujourd'hui ne faisait pas exception.

Affublée d'une longue robe légère mettant en valeur la moindre parcelle de son corps, ses longs cheveux soigneusement coiffés de bijoux, elle avança au milieu des témoins, bannières brandies, tirée par la main par sa mère.

Jusqu'à l'autel. Le dixième en moins de quelques mois.

Syriana ignora ostensiblement l'homme qui lui était imposée. Elle entendit à peine l'officiant déblatérer ce discours qu'elle connaissait désormais par coeur. Elle se retint de grimacer, à la fois gênée et ennuyée, le "oui" de cet inconnu. Certainement brave et bon, Syriana ne le lui en voulait pas personnellement, mais...

Pour la énième fois, elle regarda l'officiant de ses yeux émeraude, sans cacher sa lassitude. Syriana se prépara psychologiquement à subir les énièmes remontrances choquées des témoins, à être vivement critiquée pendant des jours.

— Mademoiselle, voulez-vous...

— Non, Seigneur. Je n'épouserai pas cet homme ici présent.

Murmures consternés, rumeurs, critiques qu'elle entendit à peine. Syriana se tourna vers l'énième éconduit et lui offrit une petite révérence polie.

— Veuillez m'excuser. Je n'ai rien contre vous, mais je ne suis pas celle qu'il vous faut.

Elle se redressa, droite, la tête haute, releva ses jupes et tourna le dos au monde, à nouveau répudiée, mais toujours digne et fière.

Suite n°72

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