Mais qui est véritablement le Poète ?

Il se dit le Prince des nuées, bel Albatros,

Mais ce n'est qu'un vil charognard gypaète

Qui vole les mots et leur cause ce mal atroce

D'être pour toujours prisonniers de sa tête.

Pauvres syllabes lésées qui âprement endossent

L'habit de moine des maux-démons en fête !

Souffre-douleurs d'assauts, de torsions si féroces

Qu'ils perdent toute dimension joliette

Dès qu'une esquisse, blessure sanguine s'amorce.

Lorsqu'il faut trouver l'alliance parfaite,

Il les plie, les déforme, pour sculpter un colosse,

Les mots doucement s'étirent, s'émiettent

Au prix fort d'un sang versé par cet affreux molosse,

D'un corps brisé, d'une enveloppe fluette

Des coups, des fractures, des brûlures et des bosses

Pour des expressions déjà désuètes.