L’édifice était fragile. Il y avait un empilement de si, de comment, de où et de peut-être qui offrait une somme ahurissante de possibilités.

J’avais tout noté sur des post-it. De toutes les couleurs. Ils couvraient un mur et je me réjouissais à la seule vue de ce kaléidoscope qui concentrait tous mes espoirs.

Chaque item dûment répertorié, ouvrait une porte différente qu’il s’agirait, (ou pas), de considérer pour mener à bien le projet.

En fait, je n’avais pas la moindre idée de ce que j’allais faire de ma vie. Je venais péniblement de boucler ma terminale...à 22 ans. J’avais trouvé le moyen de louper mon bac, alors même qu’il est décerné avec allégresse à plus de 90% des élèves. Pas à moi. Je m’étais pris une sérieuse volée de bois vert et... à 22 ans, l’ultimatum était clair : gîte et couvert pendant trois mois. Après, c’est le grand bain.

Donc, assis au milieu du foutoir dantesque de ma chambre d’étudiant prolongé, je contemplai toutes les idées, compétences, incompétences diverses qui faisaient mon apanage et mon charme, en espérant apercevoir, sinon saisir, le job qui me permettrait d’assumer mon quotidien, de limiter au maximum toute implication inutile, de préserver ma tranquillité, mes loisirs, mon temps libre, à distance de toutes responsabilités que je savais synonymes d’emmerdements.

Je voulais vivre une vie de souplesse et de commodités. Être un chiot sympathique, à qui on ne demanderait qu’une présence à la fois constante mais discrète, joviale mais non envahissante, mesurée dans ses exigences, voire prêt à tous compromis. Facile quoi.

Nanti de cette conscience maintenant dûment explicitée quoique difficilement exploitable, dans un enthousiasme salvateur, je virai la montagne encombrant mon bureau et saisissant une feuille miraculeusement vierge, je commençai à écrire :

Curriculum vitae

Et là me submergea soudain le syndrome bien connu de la page blanche de l’écrivain.

C’était pas gagné !