Ils avaient déambulé dans les rues de la ville. Main dans la main. Et le monde, ignorant, avait continué de tourner.

Mais quelque part, dans un carnet oublié, une page subsistait. Elle ne portait ni date, ni signature. Juste ces mots, tracés à l’encre fine :

Nous ne pouvons pas raconter ce que nous avons vu. Ce que nous avons ressenti ne peut être démontré. Mais la fibre vibre encore. Et si un jour quelqu’un écoute… Qu’il sache que nous avons aimé. Que nous avons douté. Que nous avons choisi le silence.

Lilia, leur fille, était née huit mois après leur retour.
Aujourd’hui, elle allait avoir dix-huit ans dans quelques mois.

Le monde avait changé. Tout était connecté. Les implants pensaient à la place des humains. L’intelligence artificielle rêvait pour eux. Et la Mémoire…
Elle s’était transformée en un flux. Un fleuve continu, insatiable.
Lilia désirait l’implant. Elle désirait l’intelligence artificielle. Elle désirait avoir accès à tout.

Jean, silencieux, regardait Marie. Ils savaient. Ils avaient observé ce que “tout” pouvait devenir.

— Nous avons un gros problème… murmura-t-il.