Elle se tenait là, sur le seuil de la porte, les yeux perdus dans l'horizon gris. Le vent, froid et mordant, soufflait à travers les arbres dénudés, créant une mélodie sourde et presque étouffante. Les feuilles mortes s'accrochaient au sol, comme des souvenirs qui ne voulaient pas s'effacer. Pourquoi était-ce si difficile ? Elle se demandait tous les jours. Pourquoi, chaque matin, la vie semblait plus lourde, plus morne ?

C'était un mois déjà qu'il était parti. Un mois, et pourtant, tout était toujours aussi clair dans son esprit : sa silhouette, son rire, son regard lorsqu’il lui disait qu’il reviendrait. "Je reviendrai", avait-il murmuré avant de partir. Et pourtant, chaque jour qui passait semblait s’étirer comme une éternité.

Elle n’avait pas voulu l'accepter. Pas tout de suite. Mais l'absence de sa voix, de ses pas dans la maison, de son parfum dans l’air… tout ça la frappait plus fort à chaque instant. Elle avait l'impression de perdre un peu plus d'elle-même chaque jour. Et, en silence, elle attendait.